Aprendemos a amar no cuando encontramosa la persona perfecta, sino cuando llegamos aver de manera perfecta a una persona imperfecta.

Sam Keen

Desde lejos, el sol, se exhibe grandioso y lindo, pero bajo sabanas de piel tostada, nadie esta a salvo y, es en esos momentos, que los brazos tras la espalda son buenos. Un "hasta luego" de un modo peculiar es genial.

Hoy, no sucede nada. Justo hoy, el día quiso ser nulo y que yo fuera nulo. Es hoy cuando siento que el sol es una porquería y su muerte, es lo peor; al día siguiente como Droopy, sale y, vuelve a empezar una tortura a secas; que en cambios de estación seria genial, pero con lluvia a cantaros, es sencillamente un espanto de esos que de niño te enloquece; un coco cualquiera y, este, si vino por mí.

Death Cab for Cutie

...If there's no one beside you
When your soul embarks
Then I'll follow you into the dark...

I Will Follow you Into the Dark

Estar triste

Estar triste, amigos, es agonizar de soledad.
Es pensar sin pensar.
Es la capacidad de no hacer nada sin ver la sombra sola.
Es vender la felicidad por tres lágrimas seguidas.
Es estancarse en donde se tiene que salir.
Es la nostalgia de la añoranza pesadumbre.
Es viudez del monologo.
Es el desamparo y alejamiento de la clausura.
Es el destierro al aislamiento.
Estar triste, amigos, es empaparse de la pesadez del desconsuelo.
Es la separación del desierto.
Es el yermo despoblado que se tiñe de abandono.
Es gritar sin garganta.
Es llorar con lágrimas mudas.
Es suspirar sollozos lamentos.
Es padecer de desidia eterna.
Es saber que se vive por vivir.
Es estar cómodo sin lo parpadeante de lo feliz.
Es la simetría del llanto y la angustia.
Estar triste, amigos, es el desconsuelo ansiado por la agonía.
Es escupir sin saliva.
Es vomitar jugo gástrico con el anís de la fiesta.
Es vestirse de triste tristeza.
Es escuchar que se está quedando sordo.
Es perpetrar lo combinado y lo sombrío de una noche con lluvia.
Es el canto que hace el viento al oído seco de llanto.
Es contar sin dedos.
Es bañarse con sus propias lágrimas.
Es impresionar a la letra con que se escribe.
Estar triste, amigos, es contar las horas para llorar.
Es desnudarse y quedar a solas con su derrota.
Es escribir sobre su tristeza.
Es presentarse con manos cortadas por el trauma de no tocar.
Es no besar, no amar.
Es no ver el ocaso con sonidos de olas.
Es no escuchar los tiritares de tus rodillas al escuchar te amo.
Es no sentir lo bueno de las caricias.
Es no oler al cuello de la orilla de esa estancia de tu compañera.
Es no degustarse un café en la mañana.
Estar triste, amigos, es no sentarse luego de caminar.
Es caminar solo por una playa llena.
Es ser paciente y esperar a la aurora para así saber que se está solo.
Es pensar en las gotas del rocío golpeando tu cara y no sentirlas.
Es multiplicar el infinito por lo eterno y más allá de sensaciones huecas.
Es la música que la bocina no toca.
Es la letra perdida que tú solamente encuentras.
Es el séptimo día de la semana.
Es la octava demencia de los pecados
Son los novenos momentos del pantano.
Estar triste, amigos, es tener sabiendas que otros ríen.
Es la estupida concordancia del rimar.
Es el bombillo apagado.
Es la vela extinguida.
Es la muerte del sol.
Es la muerte de la luna cuando el mismo sol la asesina.
Es la apariencia fea en el espejo.
Es el ánimo del perdedor.
Es el domingo con lluvia.
Es la deuda que se tiene en la cabeza del que está en el espejo.
Estar triste, amigos, es soñar que se está muerto.
Es soñar que se hace el amor y despertar cuando se llega al orgasmo.
Es no saber que se sabe triste.
Es la antología de una soledad homicida.
Es la defunción del aliento.
Es la protesta de cambiar la soledad por el destierro.
Es extrañar a lo extraño del amorfo viento.
Es tener prohibida la alegría.
Es lo excluyente que hace el rechazo.
Es lo expulsivo del separo.
Estar triste, amigos, es apartar al abandono y acercar al desprecio.
Es admitir el rehúso que causa el desalojo del corazón.
Es lo afligido que trae el dolor.
Es el corazón no latiendo.
Es la despedida a secas.
Es la ausencia que te da un “hasta luego”.
Es el último beso que da la madrugada.
Es lo rápido que es un “no te quiero ver”.
Es lo lento del olvido.
Es la espera triste del recuentro con el recinto solitario.
Estar triste, amigos, es no tener nada del todo ni del algo.
Es sin duda el estado menos capacitado de decir lo que se quiere sin llorar.
Es el verso triste de Neruda.
Es un mar calmado y una noche picada.
Es lo mismo de siempre que no llega a ser verdad.
Es el traste sucio y único.
Es la bala cegadora de la vida feliz.
Es lo que falta para nada.
Es refinar las escorias para que parezcan migajas
Es lo continuo de lo mismo.
Estar triste, amigos, es no tenerlos.
Y es, además, saber que se está triste.

Peter

Una simple conversación, doctor-paciente…

Doctor: Dentro del perfil criminal existen asuntos diversos y complicados que van mucho más allá del uso de medicamentos o drogas, trastornos hormonales, daño cerebral por golpes traumatismos y diversos tipos de intoxicación. Otros planteamientos sociológicos indican que algunas personas no están en condiciones de cumplir por medios aceptables lo que la sociedad indica. Por cuanto; buscan objetivos y medios inaceptables para conseguir objetivos aceptables.

¿Usted que cree de todo esto?

Peter: Tal vez mis acciones entren en el perfil criminal de un asesino en serie, sin embargo; no me considero un delincuente. Desde niño fui golpeado y violado por mis padres; viví bajo el seno de una familia pobre. A los nueve años, ahogué a dos amigos en un lago; a los diez años, mis padres se mudaron a una provincia más grande cerca de la capital; en mi adolescencia mantenía relaciones sexuales con ovejas y perros, los cuales degollaba en el momento del orgasmo; práctica que aprendí de Kürten, cuando nos drogábamos juntos. Huí de casa a los 15 y, todo comenzó a tener sentido cuando pase de animales a personas.

En 1913 violé a una niña, luego de haberla acuchillado 7 veces, era como una prueba piloto que me salió mal; tal vez mi biografía criminal sea de poca importancia, sin embargo los hechos se hacen documentos y la historia los hace pasar como acciones que tienen reacciones diferentes y, en el abanico de situaciones están mis victimas y, su sangre, su deliciosa sangre. Fui apresado por asesinato en 1913, logre escapar de la justicia tras no conseguir pruebas en mi contra. Pase mucho tiempo en calma, pero sentía que todo era como un almacén de pólvora que se llenaba cada vez más rápido y, de un momento a otro, una llama haría que todo se redujera a cenizas.

Doctor: ¿Según usted como se encendió la llama en su almacén de pólvora?

Peter: Creo que se fue encendiendo con el pasar de los años. Exactamente en el año 1925 mi fama empezó; todos sabían de mí; mis victimas yacían quemadas, violadas y, acuchilladas. Algunas no me las acreditaban y pronto utilice un método de identificación, que me convirtió más tarde en el vampiro de la ciudad.

Doctor: ¿Por qué decidió quitarle la sangre a sus victimas?

Peter: La sangre es deliciosa, ¿usted la ha probado alguna vez doctor? Una vez que la pruebe, nunca más querrá estar sin ella. Me encanta la sangre, de alguna forma ella es la que me da fuerza. El día que decidí empezar a utilizar dicho procedimiento fue el mejor día de mi vida.

Doctor: ¿Esta conciente, qué por cada uno de sus crímenes, será condenado a morir en la guillotina?

Peter: La muerte es sólo un peldaño hacia otro camino sin rumbo y a mi me gusta caminar. Pienso que mi muerte cambiara el rumbo de la historia; yo, he hecho historia. De ahora en adelante la forma de asesinar será otra y muchos imitarán mi estilo de matar.
Lo último que quería preguntarle ¿Será doctor, qué cuando mi cabeza se desprenda de mi cuello, pueda escuchar por un segundo, el chirriar de mi sangre brotando? Eso me haría la persona más feliz del mundo.

Nota: Peter Kürten (26 de mayo de 1883- 2 de julio de 1931) fue uno de los asesinos en serie más conocidos de Alemania. Conocido como "El vampiro de Düsseldorf".

¿qué hago con todo lo que siento?
Ella ni voltea y, yo, como idiota, sigo la sombra del recuerdo y escucho el susurro de la tristeza diciendo "estas jodido"

Ya han hecho el café y lo están repartiendo, ya las flores de forma redonda las compraron, las lágrimas en la caras.

Es fácil esperarte hasta que el sol se suicide en el mar, es fácil extrañarte tanto que te hace un hoyo en el estomago peor que la ulcera; que fácil es sufrir, que te duela, llorar.

Ya han terminado de abrir el hoyo, todos suben al bus. Ya la lluvia de tierra cae en la cara y el vidrio no me deja oler

Es fácil mantenerse en pie cuando no tienes piernas, despertarce y no ver nada.

Que difícil es no morir cuando uno realmente lo necesita.

tomo prestada la frase de un amigo que dice "es bueno ser flaco, es levantar menos peso"

La época en que no llovía y yo, no lloraba


Termino de leer Praga en tiempos de kafka de Patrizia Runfola, la italiana cita una carta del praguense escrita al final de su vida en respuesta de una escrita y perdida carta de su amigo max brod, "estoy consumido por el dolor, lloro cuando llueve y lloro más cuando no llueve; es más triste la vida cuando siento que el dolor de mi ser, consumido por las pesadillas de los fantasmas de ajeno, que vienen en el sol de cada día; las nubes son la escusa perfecta para estar un poco mejor y sólo llorar porque llueve"

Al terminar de leer cerré el libro y lloré.

¿Qué significado oculto tiene los recuerdos que hacen que los lagrimales sean complices?

Nota. estoy harto de que me digan "ah Carlos pero estas joven y eres inteligente, ya luego todo se solucionará" ¿si no se soluciona?, ¿qué hacer luego?

La chica que no conozco


Me dice la chica del sur que no conozco, "que todo tiene un limite, llegar a el es el primer paso para que el limite se convierta en infinito"

La chica con su elocuencia tan barbara, que no conozco, me deja envelesado. cuando dice "todo es mentira y lo triste es divertido" así veinte o diez minutos después, las cosas claras se confunden con el cigarro del chico que atiende el ciber y , yo, caigo rendido a la lectura de la chica del sur que no conozco.

PS: tal vez la chica ni siquiera exista.

La sentencia de "C" para el jueves, todo cae dice "C", todo empeora... "C" antes del jueves busca y se evapora con lo cálido de la bruma; caduca en entender lo que le pasa en horas de detallada miseria.

"El suicida es el prisionero que, al levantarse una horca en el patio del presidio, cree erróneamente que es para él, escapa de la celda, baja y se cuelga a sí mismo" Franz kafka

Hoy siento que soy el chico que queriendo vivir mejor, se escapa de la ciudad y busca en el bosque esa horca que no es para él, pero siente que su destino está en la cuerda.

PS: no se porque escribo y medito sobre kafka, ¿será que me encanta esa locura melancólica que se escribe tras una pared de cristal y, que, de a poco, el tiempo la va a romper?

"Escribir cartas es comunicarse con fantasmas, no sólo con el fantasma del receptor, sino con el propio, que emerge de entre las líneas que se están escribiendo...los besos escritos nunca llegan a destino, sino que se los beben estos fantasmas en el camino" Franz Kafka

"Nadie es original, todo está escrito, hasta esta frase"; el sr kafka se lo decía a milena en una carta de 1918.

En estos días pensaba en eso, ¿será que los besos y los abrazos escritos llegan? (de lógica se suele pensar que no), uno quiere que así sea, pero...el final no es un buen amigo y los fantasmas de lo lejano mucho menos.

"La esperanza es el peor de los males, pues prolonga el tormento del hombre"

Friedrich Nietzsche

Sueño con que algún día deje de doler no estar con el aire entre cruzado en mi pecho, decir corazón sin que este se te salga del pecho, sueño con ser menos romántico al escribir y tratar de ser más eficaz e intensivo; pero el alemán me saca del saco de los sueños y me dice que soy un idiota y que sufro porque en pocas palabras me gusta.

Que feliz es el chico que tiene juguete nuevo, que feliz es el chico que juega, que feliz es el chico que se afinca y que el hoyo le parece cómodo, que feliz es el chico que ya no habla, ni ríe, ni llora, sesillamente esta muerto.

Que mal que el chico no sea yo. (para no ser el sufrido y no hacer de él; gozo de callada vida y de muerte lejana)

100

entrada número cien... que decir.

Hoy, otro día de universidad.
Otro día de lluvia.
Otro día y, el aire, sigue sin tocar mis pulmones.
Otro día más.

Azar

Aunque los hombres se jacten de sus grandes acciones, muchas veces no son el resultado de un gran designio, sino puro efecto del azar.

François de la Rochefoucaul

La frase del francés que me regalo Proverbia, dio directo en el clavo. ¿Es el azar en este caso el causante de que el aire ya no este en mis pulmones? o ¿el mismo hace que calle y que pase la hoja y piense en segar al camino para que este me lleve donde no quiero ir?