13 mayo 2011
Ella es el resultado del caos. Es W. La primera instancia resulta una sombra de la segunda. Ella juega a los globos en la tarde, sigue el camino lleno de minas, se cerciora de todos los instrumentos y me besa en la mañana.

Hoy es el día. Las agujas juegan a ser venas, estas últimas se suicidan al ras de las cuchillas más cercanas, ellas  se ahoga en la bañera que W consiguió llenar. 
11 mayo 2011

Sin titulo 7

Vive al ras del centro, en la Victoria. Viene por sus ganas y asesina a las mías. Se recuesta en mi pecho, se desnuda, se vuelve contra el reverso de mi corazón. Camina con el paso que los "te extraño" le han regalado. Sube a la silla, pero antes, un instante antes, me dice: te amo.

La imagen sube y la cuerda todavía tambalea en la estancia.
10 mayo 2011

Sin titulo 6

Ella vuelve a la cama, me levanta, me hace cariños, se va desnuda hasta el baño, enciende un cigarrillo. Ella vuelve a las sábanas, me hace verla, enciende velas, enciende la habitación. Continua su transitar, hace estragos. Al final, a la vuelta del camino de las hormigas, saca un cuchillo y termina por encarecer antes mis ojos.
08 mayo 2011

Sin titulo 5

Viajo por sus ganas, por las mías, por encontrar el punto exacto donde me perdí, por encarecer lentamente la excusa de no suspirar a solas. Viajo y al final, cuando cruce la calle, cuando la vea, cuando sienta el aliento cortado, presumiré que he muerto y en segundos, dilato la huida a sus labios.

Estar seguro, realza la necesidad de presentar a la sombras, una parte menos importante que la razón de las tazas de té y sus platos.

Viajo y sin duda, me llevo la pistola, luego de los besos, al desojar los cartuchos, le pego tres tiros y después, me traspaso la cabeza.
05 mayo 2011

Sin titulo 3

Se viene por la puerta, directo a los fractales del fondo. Se concentra. Se abstiene de besarme. Se desdobla de ganas y al final, cuando la carne insiste, recurre al método más sutil, me implora perdón.

Verifico el tic tac. Todavía tengo tiempo. Abro la ventana y doy el paso definitivo.

sin titulo 3,5


Era una W. era fácil verla volar. Ella presume que es la chica que vuela. Ella tiene un supuesto. Ella sigue volando. Su supuesto juega a ser mártir. Ella presume no tener nada. Era una W. y sigue las líneas hasta que muere un día de Mayo por allá por la Victoria
04 mayo 2011

Sin titulo


Pasó el puente. Rastreé todas las pitas. Resuena el bicho en el bolsillo izquierdo. Todo el día se arruina. Está muerto. Sin más. Muerto. La canción de la radio sucede mientras toda la escena se fusiona con el horizonte. Él viene cerca. Sigue después del puente. El bicho en el bolsillo (seguro le resuena). Todo su día se le arruina. Sí, lo sé, él muere. Coloco la canción en la radio y tú lees.
02 mayo 2011

Sin titulo 1


Se requiere la mayor lentitud posible para poder remediar el instante en que asistimos a nuestra propia caja de madera. Ella miró las últimas líneas, no podía entender. Tiro el libro por la ventana, subió a la silla y lentamente puso la soga en su cuello.